tag:blogger.com,1999:blog-4914260409725988882024-03-12T21:36:46.430-07:00el tiempo pasa muuuy rapidogustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.comBlogger88125tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-37711396548509685712012-06-11T19:24:00.001-07:002012-06-11T19:29:49.331-07:00Oscura cabelleraSe mostraba tan tierna,
tan suave, tan bella
por dentro y por fuera.
Me encantaba su larga cabellera,
negra como la noche, fina como la seda.
Me llenaba con su voz, con su mirada,
nada había mejor que amarla,
acariciarla y abrazarla,
cuando dormíamos, juntos en aquella cama.
Recuerdo que se iba, temprano a la mañana,
que yo sólo podía atinar a besarla,
obnubilado, ver su cara,
esa sonrisa que se iba y luego nada,
sólo sus cabellos aún en la almohada.
Era ver el sol entrar por la ventana,
era ver la ausencia, la pieza iluminada
y encontrar, uno a uno,
sus cabellos y guardarlos juntos.
Sí, sus capilares azabaches
ponía yo dentro de un cofre.
Tan larga era su cabellera,
tan fina, tan negra como la noche.
Pero luego, su regreso se hizo esperar
y a las citas comenzó a faltar.
Excusas o visitas de médico
y comencé a sentirme cada vez más patético.
Ya no compartíamos los sueños
ni la estufa de este invierno
y, poco a poco, fui cayendo
de que ella ya compartía otros sueños.
Recordé que soñaba
con un auto, un patio verde y un perro,
y yo, con mi pensión desvencijada,
lejos estaba, lejos también mi sueldo.
Recordé a ese tipo de quien me hablaba,
con quien se reía en el trabajo,
recordé que él también pensaba
en tener un auto, un perro y un lindo patio.
Y lejos de ese jardín soñado,
aquí, en esta pieza sucia y vieja,
solo me quedé, no ha vuelto ella,
sólo quedan sus frágiles retazos.
Sí, sus malditos pelos
que ahora sostengo y los tiro al cesto,
que descubro, con asco, entre mis ropas,
retorciéndose como serpientes de Gorgona,
que me recuerdan que otro era su rostro
y que el que me mostraba sólo era
una sonrisa falsa, una oscura cabellera
que ahora, en sueños, me ahoga.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-37414363829508021262012-06-11T19:23:00.004-07:002012-06-11T19:30:37.996-07:00Lo indescriptible“Inasible,
inenarrable,”
cómo me sacan
estas palabras,
si ya la poesía
es intentar describir,
decir lo que se nos escapa,
eso desconocido,
tratar de encontrar
más allá del cotidiano,
por medio de metáforas,
animizaciones
o con conceptos análogos.
Podés hacerlo en un poema,
agregar: “lo indecible,
lo inefable,”
como un juego literario,
pero repetirlo en todos
sería como
no tener nada que decir
poéticamente hablando.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-69497203906448570382012-06-11T19:23:00.001-07:002012-06-11T19:31:29.684-07:00CoolA Chet.
Su rostro pálido,
su son relajado,
su jazz-bálsamo,
su sangre,
lumínica y grave.
Sus ojos sepias,
su sonrisa que lamenta,
su frágil trompeta,
su clave,
lumínica y grave.
Su roce tibio,
su voz silente,
su instante-lívido,
su pinchazo suave,
lumínico y grave.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-21089222497501778362012-06-11T19:20:00.001-07:002012-06-11T19:31:37.752-07:00nocturnoA Miles.
Entre evanescencias tonales
e impulsos sincopados,
arcadas, silencios
de un sapo cósmico
soplando metales lánguidos,
recortando la noche,
procurando un acierto,
buscando en el vuelo,
tomando aliento,
esperando su turno,
sumando humo,
para volver al intento
de ser uno
con el instrumento,
de ser un medio
entre esos oídos
y el universo.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-54054026084341497982011-12-02T09:05:00.000-08:002011-12-02T09:07:53.916-08:00últimos auxilios:El pájaro vuelve a cantarnos recordándonos el fin de la noche. Cuántas veces ya te he escuchado. Te extrañaré cuando me vaya, cuando no escuche de nuevo ese gorjeo, cuando no vuelva a proyectar mi sombra en esa esquina, cuando ya no me tape con su manto ese pino enorme, cuando ya no suba a los bondis crepusculares con su cumbia santafesina al mango saliendo del grabador del vendedor de compacts en sus recorridos conurbanos, extrañaré al 85, a esas charlas entre colectiveros, a esas miradas esquivas de las chicas, a esos saludos lejanos con un conocido del barrio cuando me cruzo de vereda, cuando escucho un tango al pasar, una radio, un ladrido de perros, niños jugando, cuando toda la vida se resume en una tarde nublada, poco transitada, donde aún se corta la calle para patear un rato, donde aún se queman los muñecos del mal año, donde aún corren la mancha y se esconden, donde aún se trepa un árbol, y yo también caigo con ese niño que llora porque no pudo doblar ahora con esa bici sin rueditas. Extrañaré ser. Cuando me vaya, espero que sonrías, que mi velorio sea una fiesta que continúe varios días, que allí se digan todo lo que callaron, que vuelvan a nacer, que sepan que de ese mismo polvo comerán y que, de vez de penar, bailen conmigo, sí, conmigo que soy de madera, bailen por mí, bailen contradiciendo la moda de la muerte, contradiciendo los modos del vestir, conviertan mi sepelio en una orgía con fogata que se mezcle con las estrellas, con alcohol que derrame empatía entre los que antes se alejaron por no poseer las mismas sintonías, ¡Pues todos nos mojaremos con la misma ola! ¡No puedo esperar a verlo! Lo siento.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-84256330803095696722010-11-14T12:36:00.000-08:002010-11-14T12:38:26.542-08:00El lápiz:Había una vez un lápiz que se perdía, pero estaba condenado a volver siempre a su dueño, de diversas formas. Nunca dejaba de pasar. O se lo devolvía uno que se lo había llevado por error en la escuela o se lo daba otro, cuando él pedía prestado un lápiz, y así volvía a tenerlo, o hasta pasó aquello de que, a último momento, el padre encontrara el susodicho lápiz en el tacho de basura, ¿Cómo había llegado allí? Otro misterio.<br /> Lo que sí se sabía era que el chico y el lápiz estaban condenados al encuentro.<br /> Lo había encontrado hacía mucho, en la calle, fue de esas pocas cosas útiles que había encontrado allí. Sería de algún pibe como él, lo había encontrado cerca del circuito que daba a su escuela.<br /> El lápiz se iba achicando, siendo mordido, sacado la punta. Ya estaba bastante pequeño pero seguí con su dueño.<br /> El chico lo tenía desde hacía mucho, ya no recordaba bien el tiempo. Con él, había escrito las primeras oraciones en el cuaderno. Era, se podría decir, como un amigo.<br /> Al chico, además, le gustaba dibujar desde siempre, y los dibujos, no sabía porqué, le gustaban más cuando los hacía con ese lápiz, le salían mejor, como si estuvieran conectados, como si ese lápiz estuviera conectado con su imaginación y cuando le prestaban otro, eran sus peores creaciones, y cuando se olvidaba el lápiz en la casa, pensaba, casi obsesivamente, que se le perdía todo.<br /> Un día, un fatídico día, las cosas cambiaron. El chico metió con toda naturalidad, parado cerca del tacho de basura del aula, su lápiz en su sacapuntas de metal, pero luego, aunque frenéticamente buscó desprenderlo, no pudo, el lápiz se había atorado en el sacapuntas de metal, y por su diminuto tamaño no podía sujetarlo. El niño miraba desesperado la escena que tenía en sus manos como si un gran amigo estuviera a punto de ahogarse o atorado en las vías y el tren, ya acechando.<br /> Entonces recordó que ese sacapuntas de metal era el mejor amigo y reliquia de su padre, lo tenía desde su edad, y ahora él lo había heredado.<br /> Sujetando a ese voraz carnicero que sostenía en su boca metálica a su pequeño e indefenso compañero, sólo pudo gritar un “¡No!”, blandiéndolo con bronca y dolor, mientras los demás niños reían y señalaban.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-45798960835011085662010-11-14T12:35:00.000-08:002010-11-14T12:36:16.454-08:00El juego:Un jardín soleado de salpicantes, puntillosos verdes que rozaban la sonrisa de un niño, sentado en la tierra, inundando con un tachito el camino de unas hormigas negras.<br /> El niño imaginaba soldaditos y el agua era como bombardeos. Entre el barro que se hacía, también pasaba, hundiéndolo, un camioncito con propulsión de sonidos que salían de su boca y su mano lo metía más y más en el camino, atropellando a las hormigas negras. Éstas, entre tanto, trataban de escapar de la inmensa amenaza. Algo gigantesco las atacaba y el agua ahogaba su nido. Eran una unidad, una sola no importaba.<br /> Unas voces a lo lejos, llamaron al niño. Él se levantó y se fue, feliz y contento, era la hora de tomar la leche y ver dibujitos.<br /> Mientras, las hormigas, ahogadas, algunas aún retorciéndose, se secaban despacio, bajo el esplendido sol.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-12897841793180765892010-11-14T12:34:00.000-08:002010-11-14T12:35:38.509-08:00La espera:Miró la hora, otra vez lo mismo, 23:23, maldito celular, quería hacerlo mierda contra el piso, pero el reloj, allá arriba, marcaba en sus agujas lo que el digital ya había dicho más directamente.<br /> Vino otra vez, todo empezó a temblar, la maceta se iba acercando, temblequeando, al borde de la mesita. Él lo sentía bajo los pies, en el espejo movedizo, en su mirada que palpitaba.<br /> El tren pasaba otra vez y él, viviendo frente a las vías. Nunca te acostumbrás a eso. De chico, ya traumado, se le morían todos los pajaritos, los loritos, los canarios, por el estrépito, por el espasmo, hasta el paro cardíaco.<br /> Roberto, que se ese era su nombre, sufría cada vez que el patas de hierro pasaba, pero no podía mudarse, algo lo atrapaba, tal vez era el hechizo de la cercana, la ansiada muerte pasando.<br /> No lo sabía. Salía poco, cerraba la puerta inseguro, señalando con esa nariz aguileña a ambos lados, con esa boca pequeña, entreabierta, mientras que, con fervorosa firmeza, daba las dos vueltas y con la otra mano afirmaba que estaba bien cerrada.<br /> Miraba las vías con ese temblor que posee lo que repulsa y atrae, por lo peligroso y lo desconocido, por el brazo suelto que vio esa vez entre los durmientes, y la gente y el olor aún fuerte de los frenos quemados, o el perro agonizando o el coche desperdigado.<br /> Estaba leyendo un libro, se sentía dentro de sus páginas, dentro de la selva, deseaba estar allí, imaginaba qué estaría pasando en ese mismo instante en el Amazonas, pero las descripciones le daban tanto pavor que sabía que la devora hombres no era para cualquiera. Los tantos seres de eterno nacimiento y muerte, y que ésta es vida en cada hoja que cae y es abono de la tierra, en cada hombre cayendo que sería labor de los gusanos, y la fiebre y las sanguijuelas y las pirañas y los árboles que hablan y la misma selva toda, que te hechiza para siempre y te lleva con ella en una locura al filo del final, pero antes la existencia misma es reina, no el error de esas macetas, de esa casa limitada, cercada por ese único río seco, funesto, y él ahora, sentado de nuevo en su sillón, esperando, placer-displacer del alma humana, que sonara ese teléfono, que ese celular le dijera con unas letras que por la síntesis de la sintaxis, eran semántica aplicada, pero nada, ni vibraba, y ponía más fuerte el televisor que llovía lentamente mientras que, otra vez, el voraz que iba para la Plata rugía con su “¡Tatac-tatac!, ¡Tatac-tatac!” y todo repetía su andar punzante.<br /> Fumaba para relajarse, ya se iría a acostar. Dibujaba ideas en las manchas de humedad del techo hasta que se entredormía, atinando apenas a apagar el velador.<br /> A veces soñaba sólo cosas incoherentes, charlas fugaces con gente que hacía tanto que no veía y hasta a veces, le pasaba aquello de soñar con uno, y el mismo día cruzárselo en el centro. Pero lo peor era cuando soñaba con el tren. No sabía si era que lo estaba escuchando de verdad, pasando de nuevo, pero de pronto se levantaba, miraba al costado de su cama, como buscando las chancletas, pero de vez de su pieza había una selva con enormes árboles y arbustos tupidos, y entrecruzando la oscuridad del verde, las vías se mostraban, y a lo lejos, el viento traía su gozoso lamento, el susodicho se acercaba, y él, estremecido, no podía, no tenía fuerzas para escapar de allí, para detenerlo, no podía actuar, salir y se acercaba cada vez más, hasta que abría los ojos, transpirado, mirando a todos lados, buscando en el costado las vías, el sonido, la selva, el tren lejano, y tenía miedo de volver a dormir y que volviera otra vez a estar en medio del tren, de la irrevocable muerte.<br /> Así pasaban sus días, tensionado por las preocupaciones que el mismo se generaba, presionado en su mente, círculo vicioso enfermante que no podía más que llevarlo a la desesperación y al letargo.<br /> Salía cada vez menos. A lo último le pedía a la vecina que le fuera a cobrar la jubilación de Segba. Ya no quería estar rodeado, ya estaba cansado, taciturno, huraño. Se quería ir y ese río seco lo incitaba como víbora para que mordiera la manzana y él, esquivando el rostro al mirar por la ventana, volvía a ver el celular sin un mensaje. ¿Para qué le habían regalado esa basura si no le servía más que para ver la hora? Se habían olvidado de él, como esos botines que perdieron el brillo de los años de gloria y ya no se extrañan y ya no se buscan.<br /> Leía en su cuarto. Ese colombiano, antes prejuiciado por él, lo estaba sumergiendo en una aventura que se agigantaba en cada página, en cada nueva voz que contaba su historia. Era lo único que le quedaba de la vida, soñar con viajes imposibles desde su sillón viejo. Cerró el libro, deprimido más aún al darse cuenta de su miseria.<br /> Se fue a bañar, tal vez eso aligeraría la tarde. Se sacó la ropa como de costumbre, la tiró al suelo, ahí, al lado de la ducha, para poner los pies luego, al salir, como era hábito, y de ahí, a lavarlo con el jaboncito y la canilla, sentado en el bidé.<br /> Ya dentro de la ducha, comenzó a pasarse el jabón por la cara, le entró en los ojos, aulló entre raíces coloradas y estrellitas de colores. Resbaló, no atinó a sostenerse del sujeta-toalla. Chocó su cabeza contra la canilla del baño. La ducha siguió corriendo, impasible. La sangre fluyó y escapó al igual que el agua. El ruido inconfundible del tren, reapareció, como anunciando su despedida, su ida, su llegada.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-55283979901154396992010-11-14T12:33:00.000-08:002010-11-14T12:34:43.387-08:00Un libro:No creo en supercherías, en supersticiones, pero que las hay las hay, brujas, trasgos, y esto que les comienzo a contar:<br /> Yo, inocentemente, aún joven, compré un libro por curiosidad. Era la temprana edad de la inocencia, primaveras y otoños eran como los primeros, sentidos de veras, y había empezado a leer ya a algunos de los que marcaron mi camino en esto, escribir, por lo que escribo, Poe, Lovecraft y, por este último es que compré ese libro, el cual nombraba en sus cuentos terroríficos. Un tal árabe loco lo había escrito, yo tuve tiempo de leer sólo unas pobres líneas, un antiguo conjuro que no recuerdo para que era, ni su pócima, pero ahora, con lo que les cuento, aproximo, supongo el resultado.<br /> Rápidamente, tal vez por la insistencia, tal vez por lo buenudo, le presté, sin antes terminar o casi empezar a leer, este libro a alguien, a un hombre, a un amigo, y éste, semanas después me dijo que lo había perdido, que lo había dejado en una bolsa con otro libro, y al volver a su casa, lo recordó, pero aunque regresó a la plaza no lo halló. Pidió disculpas. Prometió que me conseguiría uno igual a ese, la misma edición. No era la gran cosa, la edición digo, no mi amigo. No me importó tanto en esos tiempos, mas m quedaron las ganas de leerlo.<br /> Lo más curioso de este asunto es que luego, pasando un año de aquello, extrañamente, sí, extrañamente lo digo por conocerlo, mi amigo me devolvió el libro, lo había vuelto a comprar, y sí, también extrañamente, sin sentido, sin motivo, no lo leí tampoco allí, en ese momento, no le dí importancia, no recuerdo si apenas lo hojeé, si es que volví a leer las funestas páginas del conjuro, supuestamente antiguo, pero la cosa fue que volví, sin atinar, no me pregunten porqué, volví a prestárselo a otra persona, esta vez a una mujer, a una compañera.<br /> Pasaron unas semanas y luego, tímida, colorada, avergonzada quizás, me dijo que lo había perdido, que la disculpara, que lo dejó en una bolsa, que se lo olvidó con otro libro (siempre se llevaba a alguien consigo) en un colectivo.<br /> Ella dijo que me devolvería el libro, yo le dije, tranquilo, extrañamente tranquilo (pues ahora hace muy poco que medito, tal vez por la lejanía del suceso o la lejanía que permanezco teniendo con ese macabro libro, lo que en verdad sucedía), que no se preocupara, que sabía que era difícil de conseguir y que, de última, me devolviera otro libro. Y así fue, así lo hizo. Ella me devolvió una antología de “Las mil y una noches”, tal vez más árabes que ese “Necronomicón”, cuyo conjuro hizo que siempre se alejara de mis manos, que nunca pudiera conocerlo del todo, que jamás pudiera saber con certeza de que se trataba. Y sí, habré leído, inconciente, una maldición de olvido y pérdida constante, cíclica, atemporal.<br /> Espero con miedo encontrarme de nuevo con ese arcano libraco. Prefiero al cuervo graznando antes que a un silencioso volumen con tanto poder dentro que puede moverse a su antojo, dominando las mentes, los cuerpos. ¿Quién tendrá ahora esos, mis libros perdidos? ¿La maldición siguió con ellos? ¿Y si vuelvo a encontrarlo de nuevo, no terminaré siendo yo mismo pérdida, olvido?gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-10352376140011832262010-10-25T06:13:00.000-07:002010-10-25T06:27:36.441-07:00joven ArgentinaArgentina<br />¿Cómo estás? Espero que bien,<br />he hecho todo lo que pude<br />para entenderte<br />pero tu sigues empecinada<br />en que son todos putos<br />menos vos.<br />Argentina,<br />acostumbrada a la miseria,<br />tienes ya la moneda preparada<br />en el bolsillo<br />para dársela al pendejo<br />que te mangue,<br />Argentina,<br />plaza vallada<br />y montonera,<br />Argentina,<br />1,50 en la máquina,<br />sos como tus perros, juguetones<br />cualquier día se reviran<br />y te ladran.<br />Argentina,<br />¿Cuantos vagones faltan incendiar?<br />no somos culpables,<br />somos responsables.<br />no somos víctimas,<br />somos consecuencias.<br />Argentina, madre tierra,<br />¿dónde están tus héroes<br />suicidándose en pensiones?<br />¿dónde están tus ídolos,<br />estancados en panfletos, remeras,<br />pancartas?<br />Argentina,<br />tus trabajadores siguen dándole<br />duro a la pala, siguen levantando<br />reces heladas en madrugadas de Julio<br />para que seas la reina de la carne.<br />Argentina, ya no más facilismo por favor!<br />ya basta!<br />Argentina, tus jóvenes son<br />escapados sin salida.<br />Argentina, sos como una joven<br />que la capital le fascina.<br />espero que nos recuerdes<br />cuando despiertes<br />de tu sueño profundo,<br />aún estamos aquí,<br />respiramos,<br />en la periferia,<br />en el sur, el norte,<br />el este y el oeste.<br />Argentina, madre joven,<br />madre niña,<br />nos tienes por tu deseo egoísta<br />de poseer,<br />caprichoso.<br />joven ojerosa,<br />melancólica,<br />amante de lo muerto,<br />nunca avanzas,<br />sólo tapizas<br />nuestra realidad <br />de barro y villa<br />con tus costumbres extranjeras,<br />con tu indiferencia.<br />te amo pero te odio<br />como todo en esta vida,<br />madre hija,<br />estás enferma.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-80606152705521387942010-09-30T16:50:00.000-07:002010-09-30T16:51:12.691-07:00Poema N° 2:La realidad es otra<br /> Y es esta al mismo tiempo,<br /> Es tan maravillosa<br /> Por no poder creerlo.<br /><br /> Es y está<br /> Aunque parezca no real,<br /> Extraño, esto aún es,<br /> Hasta la muerte.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-85971713020098402152010-09-30T16:43:00.000-07:002010-09-30T16:49:55.340-07:00Doble abismo:<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUiBOHWAII/AAAAAAAAANk/fGZESNFyHhI/s1600/sucubo2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 252px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUiBOHWAII/AAAAAAAAANk/fGZESNFyHhI/s320/sucubo2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522857922403893378" /></a><br /> <br /><br /> Estaba tirado, postrado en la cama, dentro de esa pequeña y mísera pensión, temblando tanto, desde los dientes hasta las piernas, sacudiéndose bruscamente, titilante con piel de gallina, moviéndose casi epiléptico, muerto de frío, no lo soportaba más, la tos y la neuralgia, los mocos y la flema, la migraña y la fiebre que lo alucinaba, lo hacia hablar solo, con dolor, desesperanza, y acercamiento con la muerte, eso sentía, pero mas que nada frío helado, llenando sus huesos que dolían, su espalda que estallaba.<br /> La fiebre era muy alta, entre palabras incongruentes veía imágenes, historias, se veía a sí mismo encima de un colectivo, parado, y que de golpe, miraba hacia fuera y alguien le apuntaba con un revolver, él se lanzaba al suelo y empujaba a otros que caían por el impulso, luego todos lo miraban como: ¨¿Qué le pasa a este?¨, ¨¿Está loco? ¨, ¨ Es un paranoico ¨, el colectivo continuaba sin pausa, andando por la calle, alrededor se sucedían las cuadras, los negocios y los coches pasando por los costados.<br /> Entre dormido, con la alta fiebre y el corazón latiéndole fuerte en las sienes rebotándole en la almohada y latiendo en todo el cuerpo, insoportable, y por las calles, los seres que pasaban, con sus pasos repetían el sonido palpitante. Sus manos estaban acalambradas, ya no sentía los pies, deseaba con ansias el pare del dolor, de ese frío miserable, pero la noche parecía eterna y ese frío entraba por todas partes, helando su cuerpo poco protegido por una pobre manta. Deseaba con locura tener algún dador de calor, algo que lo protegiera, que lo tapara, que detuviera ese sufrimiento.<br /> Pensó algo, pero se arrepintió en el momento y se detuvo, entrecortado, ¨ Daría mi a...¨, se interrumpió por otro pensamiento de temor. Pero luego, recomenzó, con más fuerza, cualquier cosa seria mejor que el infierno de esa pieza. Y dijo: ¨ Daría mi alma por alguien que me diera calor en esta noche ¨. Y entonces apareció, entre la oscuridad, luego sobre él, sintió su cuerpo tibio, el peso, el calor, no podía creerlo, prendió la enclenque lámpara cerca de la cama, era cierto, su deseo, su sueño, una hermosa mujer estaba encima suyo, le tocó los muslos, luego los senos, era real, era corpórea, era hermosa y estaba desnuda, era pelirroja, con ojos claros y labios de fuego carmesí, como lo había soñado siempre, ella le besó el mentón, luego el cuello y el pecho, él la miró, ella sonrió y luego se mordió los labios y cerro los ojos contorsionándose en su cintura, era el paraíso, él la tenía, la penetraba, era lo más hermoso que había visto y sentido en su vida, su cuerpo transpiraba, ambos se movían, su deseo era desenfrenado, pero se detenía, no quería hacerle ningún daño, aunque tanto tiempo hacía que lo deseaba, una mujer, y con todos los rasgos que lo volvían loco.<br /> Su entrepierna no soportó la emoción, acabó y se abrazaron, el temblaba de deseo, la tocaba por todas partes, ella solo sonreía sin mostrar sus dientes, y pestañaba mientras le apretaba el pecho sudoroso con las manos. Pero todo termina alguna vez, la pelirroja se levantó y empezó a vestirse, él quiso levantarse pero no pudo, estaba paralizado, ya mirando el cielorraso con unos ojos tiesos y fríos. Todo era mejor que esa helada noche, lo que no sabía ni esperaba, era que en el infierno de fuego eterno, había una tortura, una gran pileta de hielo para los tibios y friolentos donde no morías, sino que la condena era infinita.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-4228164024341802082010-09-30T16:41:00.001-07:002010-09-30T16:43:32.233-07:00El determinante:<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUgcbxlSoI/AAAAAAAAANc/4OazEHjUDL8/s1600/cuarto-van-gogh.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 252px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUgcbxlSoI/AAAAAAAAANc/4OazEHjUDL8/s320/cuarto-van-gogh.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522856190903929474" /></a><br /> <br /><br /> <br /> No sabia que hacer. No podía decidirse nunca. Sus pensamientos, su sensibilidad lo traicionaba todo el tiempo. Lo duda era su emblema. No podía decidir hacer o no hacer tal cosa.<br /> Tenía ganas de ir al baño ¿ Tenía ganas de ir al baño? Quería escuchar música ¿Éste o ese disco? ¿Cuál de todos esos, heredados? ¿Quería escuchar música? Quería comer algo, ¿ Quería comer algo? Y así, todo el rato.<br /> Quieto se quedaba, en medio de todo, de todas esas posibilidades, alternativas, puntos de vista, ¿Cuál era el suyo? ¿Su alternativa cual era? Estaba solo, quieto se quedaba en medio de todo.<br /> No podía decidir, dubitativo era el mundo, la vida, pues él no había decidido nacer ni existir, y no podía siquiera decidir morir, optar por esa.<br /> Pero entre todo eso, bipolarmente pensando, con signo interrogante en la mente limitando todo ejercicio, todo paso, todo movimiento activo en el concreto mundo de afuera de la cabeza, bivalente todo aquello, todo adentro, inconstante, efímero, imposible.<br /> Pero hubo un instante, fantástico, estupendo, esperado, milagro, instante de iluminación, lucidez, sorpresa, caída de fichas, conciencia, instante de reflexión como un soplo divino de Dios, que inspiró su alma y le dio vida original, libre albedrío, dejando el bien_mal, esa dialéctica diabólica para su mente ya enfermante, separadora, pues al pensar que al estar allí parado, quieto, inerte, también estaba en una postura, haciendo algo, decidiendo, no dudando, era, hacía, esperaba.<br /> Entonces vio, sintió, deseó, quiso, pudo, hizo, decidió, obró, dejó la duda al pensamiento de que todo es absurdo, todo esto, pero debo moverlo, hacerlo y mostrar hasta cuando, cuanto más tiempo sin tiempo puedo aguantar, puede mi cuerpo, puede llegar, hasta que límite es absurda la cosa.<br /> Y luego él se sentó, decidió comer, puso un disco de Bach heredado, quiso escucharlo, y luego de un rato, le vinieron ganas, tuvo, no podía evitarlo, tenía, más no quería, pérdida de tiempo en necesidades básicas, que ir al baño a vaciar las tripas.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-75526017735979873772010-09-30T16:30:00.000-07:002010-09-30T16:40:51.130-07:00Cuelgues:<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUftRV18qI/AAAAAAAAANU/2i7CiuZfi0E/s1600/kerouac.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 221px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUftRV18qI/AAAAAAAAANU/2i7CiuZfi0E/s320/kerouac.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522855380649374370" /></a><br /> <br /> Leía, filosofaba un poco, en su mente sólo, estaba allí, en su cuarto, y ese Dostoievski pensaba igual que él.<br /> También viajaba en las rutas norteamericanas con Jack Kerouac y unos vagabundos en una camioneta yendo a Denver, y luego salía, a despejar los ojos de realidad altiva, amarillento sol chispeando donde duele, se frota la vista y empieza a caminar, cuando llega a la calle central, a la peatonal, mujeres con pocas ropas lo intimidan, en carteles encima de negocios de lencería femenina fina, y tanta contaminación auditiva, no entendía nada, ni esos que conversaban mientras seguían andando, ni esos que le cruzaban por el otro lado, pero tenía una teoría, que eso que él no entendía, todas esas charlas que pasaban en un instante, un segundo, se grababan en la psiquis, que todo eso que sólo era ruido molesto en la vigilia, luego sería tortura extraña o pasaje de un sueño, una voz en off diciendo algo incomprensible, bizarro, o que sucediera algo que le pasó en verdad a ese del que hablaban esos que iban el otro día caminando y te los cruzaste en la calle.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-7688253894844521682010-09-30T16:26:00.000-07:002010-09-30T16:30:51.535-07:00Un sueño:<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUdahsHglI/AAAAAAAAANM/J0ND0IWafGg/s1600/Los-ninos-de-la-calleBN.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 316px; height: 250px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUdahsHglI/AAAAAAAAANM/J0ND0IWafGg/s320/Los-ninos-de-la-calleBN.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522852859596997202" /></a><br /> <br /><br /><br /> Era de noche, y los niños ya se acostaban en las bolsas de basura, oscuras y en montones, amontonados en unos paredones.<br /> Se acostaron, cada uno en el lugar que eligió o pudo llegar, pero luego, al más castigado, cargado y débil, quisieron hacerle una broma y le dijeron que querían saber si su bolsa, en donde estaba acostado, tenía a un muerto dentro, por lo larga y ancha.<br /> Y el niño muy asustado pero sin salir del descanso, dijo:<br />_ ¡Abrila, abrila!<br /> Y entonces uno de los niños con una navaja, rasgó un costado de la bolsa de consorcio negro. Éste dijo unas palabras entredientes, el otro, el asustado, quiso mirar entre ese tajo, pero fue empujado e impulsado por la bolsa, y los niños que lo tiraron, y la bolsa estaba sobre el niño asustado, éste sintió al muerto dentro, sintió al cadáver, alrededor solo vio oscuridad, sombra y negra bolsa. El niño pensó además, entre el pánico, que quién sería, por qué estaba allí, encima de él, en esa bolsa oscura.<br /> Y el niño murió de horror, murió de pánico.<br /> Los niños escaparon, volaron de allí, entre la oscuridad, y uno de ellos, el de la navaja, pensó, cómo pudo ese cobarde morirse, si adentro solo había unas botellas de plástico, algunas bolsas de alimento y unos cuantos tergopoles.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-56444692100090578432010-09-30T16:23:00.001-07:002010-09-30T16:26:43.551-07:00Bociferarbocina:Vine desde el día hábil,<br />Vine todo el tiempo tarde,<br />Y cuando nada ya parecía extraño<br />Divisé lumínica ave,<br />Esplendor tan puro y eterno,<br />Mujercita durmiendo suave,<br />Molestias y mas molestias,<br />Saeta lumínica y grave,<br />Dame donde tanta tierra,<br />Y entre todos nos contamos<br />Cada pluma que ha caído,<br />Como pelo de la barba<br />Que cortas<br />Cada día amargo,<br />Lo áspero y lo sensible,<br />Lo rojo<br />Y lo re paspado.<br />Había tanto viento<br />Que podías <br />Envasarlo<br />Y despacharlo,<br />Y la rota<br />Y el descosido<br />Se juntaron,<br />Y juntos estuvieron<br />Hasta quién sabe cuánto,<br />Hasta que las velas<br />No ardan.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-24995983726635800982010-09-30T16:17:00.000-07:002010-09-30T16:23:09.901-07:00Paisaje:<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUbyc_Hc2I/AAAAAAAAANE/Imrl3hmmA7Y/s1600/ss.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 224px; height: 224px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUbyc_Hc2I/AAAAAAAAANE/Imrl3hmmA7Y/s320/ss.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522851071628112738" /></a><br /> <br /><br />Indescifrables<br />Graffitis territoriales,<br />Hombre- celular pasa,<br />Dos esperando<br />En la parada,<br />La calle brilla,<br />Un auto anda,<br />Un bondi estacionado,<br />El cielo, claro,<br />Enfrente, negocios,<br />Al costado, casas,<br />Una al lado<br />De la otra,<br />Una, con terraza,<br />Otras, doble piso,<br />Tanque,<br />Cables,<br />Y pasan<br />Muchos coches,<br />Y cruza<br />Una señora,<br />Y un auto se estaciona,<br />Y una ambulancia<br />Que suena,<br />Allá en el fondo,<br />Y un niño grita algo<br />Apareciendo a escena<br />Con su mamá del brazo.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-76440901284821709092010-09-30T16:12:00.000-07:002010-09-30T16:17:40.153-07:00Observo:<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUadoNpDGI/AAAAAAAAAM8/VOfEeAD4v5c/s1600/cole.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 260px; height: 194px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUadoNpDGI/AAAAAAAAAM8/VOfEeAD4v5c/s320/cole.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522849614352944226" /></a><br /> <br /><br /><br />Observo<br />Las generaciones <br />Venideras<br />Boquiabiertas,<br />Adormecidas<br />En brazos<br />De sus madres<br />En los bondis<br />De la nochecita<br />De los domingos_<br />Feriados<br />De frío árido<br />En estos barrios agrios<br />De ruido y calmo<br />Cantar de ave<br />Tapado<br />Por el violento<br />Aturdir de auto.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-65040061018435826832010-09-30T15:33:00.001-07:002010-09-30T16:12:14.288-07:00La piba:<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUY8GDpHRI/AAAAAAAAAM0/HicxQDZc2Yw/s1600/rollinga.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 251px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUY8GDpHRI/AAAAAAAAAM0/HicxQDZc2Yw/s320/rollinga.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522847938736889106" /></a><br /> <br /><br /><br /> Ella andaba, con blusa y corderito, con jeans semiapretados, pero estaba incómoda, por otro tema, su flequillo nuevo, recién cortado por una amiga Stone del barrio, pero insegura, con tic nervioso se tocaba y acomodaba el flequi, de un lado para otro, lo alisaba o lo dividía, lo estiraba o lo tiraba para atrás. Así, cada dos segundos, todo por un qué dirán, por sentirse el pupo del mundo, porque pasa una señora, y ella, ya piensa que le miró el peinado y se está riendo detrás de ella, mientras va caminando, por su desastroso corte. Igual cuando pasa un señor mayor que mira para todos lados, y al pasar junto a ella, al dejarla atrás, se va chiflando, y la chica más se desespera y como licuadora usa sus manos para acomodarse el pelo. Pero pasa un joven por su derecha y de reojo la mira, la piba piensa: ¡Debo estar hecha un desastre!, e imagina el pensamiento de ridículo que hacia ella, estará teniendo el pibe, y velozmente, ya angustiadísima, aprovecha y dobla por una esquina cercana.<br /><br /> Pero en verdad, esa señora que pasó junto a la chica en esa calle semicéntrica, cuando pasaba, ni se inmutó por su presencia, estaba bien dentro de su cabeza, pensando en que avaro había sido su marido que el fin de semana pasado no la llevó al cine a ver una nacional que ella tanto quería ver y en esa semana se estrenaba. Al mismo tiempo, el segundo que la cruzó desde que salió del departamento de su amiga Vero, fue el viejo, que tampoco la miró, ese había sido su barrio cuando purrete, y cada esquina y baldosa era un recuerdo, caída en bicicleta, opi de la bolita, el primer perro agonizando por un coche, levantado de las patas por los mayores y trasportado de la calle a la vereda, y allí, lo vieron morir de a poco, y recordó a la vez, que uno de esos mayores, era el padre de Elisa, esa hermosa chica de su niñez, y entre tanta nostalgia se fue silbando un tango de esos que hablan de cosas imposibles, como volver al antaño, como reencontrar el ayer. Sin embargo, el último con el que se cruzó la joven, sí la miró de veras, pasó primero desprevenido y luego la observó con estímulo de reconocimiento, la sintió como a alguien conocido de alguna parte, de otra vida, de esa infancia ya lejana, se le vino la imagen de una niña, de esas que en la escuela se iban tempranamente, se cambiaban a otra o se subían a la mañana, y luego de verla tan linda y contemporánea, al haber pasado a su lado, escuchando sus pasos, se mandó el cabello hacia atrás, inútilmente, ya que lo que habría podido ver, sería su estado anterior, despeinado o no, y miró velozmente hacia atrás, pero ella ya dobló.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-9989209209786348142010-09-30T14:59:00.000-07:002010-09-30T15:33:07.484-07:00Reamanecer<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUQBJyWQPI/AAAAAAAAAMs/JQvRzNciaeg/s1600/gato.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 235px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TKUQBJyWQPI/AAAAAAAAAMs/JQvRzNciaeg/s320/gato.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522838130032787698" /></a><br /><br />El sol pinta<br />De dorado<br />Los paredones,<br />Los frentes de las casas,<br />Aun las sombras se resisten<br />Por lo bajo,<br />Y él nace allá,<br />En el infinito de cada calle,<br />Entre los que esperan<br />En la parada,<br />Entre los que pasan<br />Por la plaza<br />Cubiertos de niebla,<br />Pinta árboles,<br />Perros callejeros hiperquinéticos<br />Por el que llega<br />Hoy de nuevo<br />Al trabajo,<br />Colas movedizas,<br />Sonrisas<br />En las trompas<br />Y los pibes<br />De guardapolvo blanco<br />Y la piba<br />Que linda espera<br />Para cruzar<br />La lleca,<br />Y el sol<br />Vuelve todo<br />Uno,<br />Y lo diferencia,<br />La puerta de aluminio<br />De la carnicería,<br />Los que están subidos<br />En el camión<br />Yendo a<br />La construcción,<br />Viejo que barre<br />Y altera a perceptivo gato,<br />El sol pinta<br />La verja,<br />El graffiti de ¨Lanús¨<br />En un ataúd,<br />Y el ¨Porve¨ capo,<br />El cartel de tarjetas de teléfono<br />Del kiosquito,<br />Las risas de unas viejas<br />En un auto,<br />El sol reluce en la chapa,<br />Se transluce en la pancarta, <br />Se desdibuja en un cable,<br />Se destiñe en un galpón,<br />Se desvanece en un patio<br />Y llena de oro mis lentes<br />Contemplativos<br />De tanta<br />Suerte andante.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-33166377168994790052010-09-07T21:14:00.000-07:002010-09-07T21:20:48.819-07:00Generación Pacman<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TIcPDCkhaBI/AAAAAAAAAMc/e6HIc0FR14I/s1600/pacman.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 226px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TIcPDCkhaBI/AAAAAAAAAMc/e6HIc0FR14I/s320/pacman.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514392813642541074" /></a><br /><br /><br />Voces todo el tiempo,<br />No paran,<br />Deben tenerle<br />Miedo al silencio.<br />Brazos y manos<br />Que saludan,<br />Que sacan celulares<br />Y sujetan llaves,<br />Botellitas<br />Preocupadas<br />Por el peso,<br />Nunca satisfechos,<br />Sin detenerse un momento,<br />Consumen arte<br />Como si fuera chocolate<br />Y en cinco<br />Ya terminaste<br />Con el museo.<br />Deseo, deseo,<br />Lo tengo,<br />Ya no lo quiero,<br />Pero siempre el reloj<br />Es más grande<br />Que los sueños,<br />Y el dinero,<br />No pueden parar<br />De hablar de él,<br />Aunque la vida<br />Sea tan bella,<br />Ver el polvo flotar<br />Entre el haz de luz<br />Del sol que entra<br />Entre el galpón <br />Y las chapas sueltas,<br />Cada partícula<br />Es distinta e igual<br />Y las telarañas<br />Son simétricas.<br />Tantos absurdos Pacman,<br />Subidos a la bestia del oeste,<br />Tragan mensajes y emoticones,<br />Mientras el fantasma sabe<br />Que el arte es cagarse de frío<br />En un Mayo corrido<br />En un sueño permanente.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-15182642594851662092010-09-07T21:11:00.000-07:002010-09-07T21:14:00.537-07:00Vuelo inmóvil<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TIcNfNrUyWI/AAAAAAAAAMU/dtqStVryBQ8/s1600/4829b4851f3eb.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 160px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TIcNfNrUyWI/AAAAAAAAAMU/dtqStVryBQ8/s320/4829b4851f3eb.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514391098636945762" /></a><br /><br /><br /> I <br />Un auto con macetas <br />en el capó, imagen tan bella,<br />ahí oxidado afuera.<br /><br /> II<br />Como un barrilete<br />Que es detenido<br />En su irremediable<br />Partida al infinito<br />Por un peso,<br /> una piedra en el suelo,<br />Así me siento<br />A veces,<br />Así veo<br />A ciertos seres<br />Que andan, casi vuelan,<br />Rápido, vertiginosamente,<br />Siempre al ras de la acera,<br />Siempre queriendo<br />Sobrepasar la escena<br />Lo más lejano que se pueda,<br />Hasta que la muerte<br />Se una a las alas.<br />La libertad es eso,<br />Un pelo,<br />Simplemente un pelo<br /> en el aire.<br /><br /><br /> III<br />Ni un haz de luz<br />Entraba<br />En esa casa de locos<br />Que olía a grasa,<br />A polvo,<br />Ningún sol<br />A donde anclar,<br />Ningún cristal<br />Que refleje<br />Hacia arriba<br />Desde el rostro,<br />Sin maullido<br />Ni sonido <br />De diarios,<br />Ventanas<br /> en lágrimas,<br />Luces malas,<br />Brillos <br />De Las luces<br />De la calle<br />Que bebían,<br />Como perros,<br />De las zanjas,<br />Con las barbillas<br /> Salpicadas.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-31425103572055395742010-09-07T20:58:00.001-07:002010-09-07T21:10:05.861-07:00Poema a un girasol sin camisa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TIcMiiSHmxI/AAAAAAAAAMM/ho7Ymjif6EI/s1600/allen_ginsberg.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 280px; height: 280px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TIcMiiSHmxI/AAAAAAAAAMM/ho7Ymjif6EI/s320/allen_ginsberg.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514390056196348690" /></a><br /><br /><br />Allen<br /> allá,<br />En la otra<br /> vida,<br />Debe estar<br />Riéndose<br />De este ser<br />Que soy,<br />Aún vivo<br />Andando,<br />Intentando <br />El sueño<br /> mágico<br />De ser <br />lo que<br />Te nace,<br />Y me verá<br />Tan poca cosa,<br />Tan nada<br />Como era él<br />Cuando no era<br />Un no ser<br />Y estaba<br />En esta tierra<br />Andando<br />Tan plena<br />Mente<br />Como puedo<br />Yo andar<br />Cuando un día<br />Es todo un mundo<br />Y los cielos<br />Están llenos<br />De nubes<br />Que abren<br />Ventanas hacia<br />El azul más profundo<br />Que mis ojos<br />Pueden absorber<br />Y vos, Allen,<br />Me ves<br />Desde allá<br />Arriba,<br />En la otra<br />Vida,<br />Y te cagas<br />De risa<br />Como yo<br />En ésta,<br />Por no saber<br />Ni entender nada,<br />Y vos,<br />Por saberlo<br />Y entenderlo todo.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-54487536384003466782010-09-07T20:44:00.000-07:002010-09-07T20:58:27.778-07:00Póstumas palabras de un poeta anfibio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TIcIupo3GEI/AAAAAAAAAME/NEWPWB5Yxb8/s1600/escribiendo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TIcIupo3GEI/AAAAAAAAAME/NEWPWB5Yxb8/s320/escribiendo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514385866282702914" /></a><br /> <br /><br />Poemas míos, escuchadme,<br />Sé que tal vez no pueda<br />Salvar los huesos de esta estocada<br />Por mucho tiempo,<br />Por eso sé, dura será su historia,<br />Su lugar, anidado de escépticos ignorantes,<br />Pero también, de poetas amantes,<br />Sé que alguno de ustedes<br />Tal vez no se salve,<br />O peor aún, tal vez no resalte,<br />No amargue, no embellezca,<br />No florezca, <br />No sea leído,<br />Ni recitado <br />y muera.<br />Tal vez la tinta<br />Mágica y desgarrada<br />Que generó la activa<br />Idea, la única,<br />La altiva,<br />La merodeadora,<br />No fluya,<br />Como saliva <br />o como sangre<br />entre los labios,<br />pero igual,<br />habrán valido la pena,<br />al pasar la frontera<br />en su gracia por plasmarse,<br />no fueron hoja en blanco<br />ni un tintero llorando<br />un ensueño sin semblante.<br />Tal vez esa muerte malograda<br />No sea la suerte vuestra,<br />Poemas míos, de musas, furias,<br />Cuervos, Dionisos,<br />Y el simple Febo<br />De tantos poetas de los tiempos<br />Que en las noches surcaron<br />El brumoso fuego<br />De sombras largas,<br />Penas, desgracias<br />Pero también<br />Placer y deseo.<br />Poemas míos, aclarad la garganta,<br />Gritad al vivo cielo,<br />Elevad los brazos,<br />Corred los cuerpos,<br />Surcad los rostros,<br />Desplegad los ojos<br />Y sangrad los versos<br />Como un poeta unánime<br />Como un guerrero expuesto,<br />Como un antihéroe, errante.<br />Poemas, contemplad tan sólo<br />La vida plena,<br />Doled en siempre vivas<br />Ganas de engendrar,<br />Reid en cada lluvia,<br />Errar o mala métrica,<br />En cada desaliento,<br />Destape o borrachera,<br />Sentid la piel serena<br />O los ojos entreabiertos,<br />Palpitantes,<br />Temblando de impaciencia,<br />Salpicando estrellas,<br />Soles, nubes,<br />Conociendo la compleja<br />Vanidad del labio joven,<br />Riendo nerviosa entre las carnes,<br />Casi huerto, casi catarata,<br />Casi frágil humedad<br />Que proclama<br />Maremoto,<br />Casi hilito de paz<br />Y casi todo,<br />Todo descomunal,<br />Violento y gozoso.<br /><br />Poemas míos, llorad,<br />Al procurar un acierto,<br />Al especular un intento, <br />Cuando ya no estén<br />Dentro ni fuera,<br />Ni sobre,<br />Cuando ya ningún cráneo<br />Recuerde sus nombres,<br />Y yo, ya anónimo,<br />Ni responda,<br />Sólo ustedes gritarán<br />En el vacío del abandono,<br />Cuando ya ningún libro<br />Sea nuevo,<br />Cuando las llamas del polvo<br />Y el tiempo cubran con eterno<br />Candado de encierro<br />Al verso enjaulado<br />Como alma en cuerpo.<br />Sólo podrán <br />gemir y patalear<br />sobre miles de huesos,<br />y ningún paladar<br /> dará chasquido,<br />ninguna palabra<br />pronunciada<br />en las ciudades camposanto<br />sin trompetas de roca,<br />ni Ángeles del juicio,<br />sin lúgubre velador<br />que se estremezca<br />en cada noche<br />que la guadaña rosa<br />sus pies fríos fuera<br />del apolillado manto<br />del pobre.<br /><br />Poemas míos,<br />No lloren más,<br />Aún hay ráfaga <br />en el alba,<br />aún hay plegaria<br />al enfermo<br />y perdón<br />al sentenciado.<br />Riamos<br />de todo<br />y de nosotros,<br />así mantendremos<br />los huesos sanos,<br />la piel aún pulcra,<br />la mente antioxidante.<br /><br />Hijos míos,<br />Salgan y vean,<br />Cuídense mucho,<br />No se depriman,<br />Nunca paren,<br />Nunca crean<br />En su superioridad<br />Ni en su bajeza,<br />Mantengan en sus cabezas<br />El saber previo,<br />Pero sin atormentarse<br />Ni limitarse<br />Al nivel del ejemplificar<br />Y dialogar<br />Con horas muertas.<br />Hijos míos,<br />Mis honestos y reprimidos,<br />Sinvergüenzas y concretos,<br />Necesarios e incorrectos,<br />Yo os quiero.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-491426040972598888.post-12100284514842208392010-09-07T20:37:00.000-07:002010-09-07T20:44:16.934-07:00Los errores del gigante soberbio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TIcGfPWyLgI/AAAAAAAAAL8/R1Tyv-NS-_g/s1600/cabeza_parlante.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_ZftHE6anbIg/TIcGfPWyLgI/AAAAAAAAAL8/R1Tyv-NS-_g/s320/cabeza_parlante.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514383402506268162" /></a><br /><br /><br />Ya el gigante bosteza<br />pero nunca pega un ojo,<br />siempre atento, persecuta,<br />pendiente del semáforo en rojo,<br />y se abre más allá<br />la canilla de autos<br />y se cierra con el verde<br />para el otro lado,<br />y el gigante sonámbulo<br />se estrella entre las mil luces,<br />son mil ojos de pavo real,<br />en su gran espina dorsal,<br />pestañeando<br />y la noche brilla en lo alto<br />y aquí abajo,<br />sólo es ruidos<br />y mañana otro día<br />sin saber si vivo<br />y el gigante<br />siempre atento,<br />entre una casa que raja la tierra<br />y un pendejo<br /> que rasga su basura.<br /><br />El gigante estornudó<br />Choques, atropellos,<br />brillos en las zanjas,<br /> vidrieras<br />De primavera. <br />Salpicó mi sombra,<br />En calle medio-céntrica<br />Y se limpió con un pequeño<br />Cachorro en medio<br />de la avenida.gustavito showhttp://www.blogger.com/profile/11489453426896157903noreply@blogger.com0